Do meu pavor de voar

Ninguém imagina o medo que tenho de voar. A sensação é sempre a mesma. O avião descola e eu começo a contorcer-me. Primeiro, fecho os olhos. Depois, fico vermelha que nem um tomate e, logo de seguida, branca como a cal. Começam os suores frios. E os quentes. Tudo ao mesmo tempo. E eu sinto que vou desmaiar e, às vezes, parece-me até que começo a levitar. E depois o coração começa aos pulos e a querer saltar do meu peito. E eu não consigo dizer nada. E ai de quem for ao meu lado porque é certinho e garantido que fica com os dedos das mãos todos esmifradinhos. 

Eu bem tento abstrair-me de tudo à minha volta mas, naquelas alturas [este trocadilho é giro], só penso em tragédias. Que o avião vai cair, que não vou ter tempo de me despedir daqueles de quem gosto, que o melhor é meter conversa com o senhor do lado só para não morrer na solidão, que o melhor é tentar ligar o telemóvel para mandar uma mensagem de despedida [assim como assim, mais interferência menos interferência, não vai ser por isso que o avião vai cair porque já ia de qualquer maneira!!!]. Enfim, uma tristeza. Valham-nos agora os voos experimentais em que já permitem o uso de telemóvel. Menos mal.

Depois de um tempo no ar, lá me acalmo. Mas basta um barulhinho qualquer, a mais pequenina coisa fora do normal ou uma ligeira trepidação e os sintomas voltam todos. Ao mesmo tempo. E eu juro que às vezes não sei como é que consigo sair pelo meu próprio pé daquela máquina voadora que tanto me assusta. Como hoje, por exemplo, em que o avião mais parecia uma bailarina e eu ainda estou para saber como é que não aterrámos de focinho no chão!